Poudre

L’Adour est noir de nuit et de nuages bas. Le moteur au ralenti, le bateau se maintient contre le flux descendant à hauteur de la sous préfecture. Les lumières vertes et rouges d’autres embarcations oscillent lentement un peu plus loin vers le milieu du fleuve, attendant elles aussi le début du feu d’artifice. Les spectateurs amassés sur la berge devant l’Autre Cinéma semblent une masse compacte et lointaine.

« Il n’y a pas de vent ce soir ; normalement la fumée des fusées ne doit pas venir vers nous » constate Fermintxo « Je n’aime pas trop l’odeur de la poudre » complète-t-il.

Bittori se colle à lui, accompagnant les mouvements lents du bateau. « Tu as des narines délicates, mon cœur ? » murmure-t-elle moqueuse en tendant ses lèvres.

C’est un baiser long, lent, langoureux, avec juste ce qu’il faut de vigueur, un de ces baisers qui se suffit à lui-même et qui transforme Bittori en source de désir. Ils séparent leurs lèvres comme le pont St Esprit s’éteint. Le nez callé dans l’odeur des dentelles que Bittori a fait glisser de sous sa jupe, Fermintxo voit éclater sans appréhension la première fusée bleue dans la nuit.